Envoi n°474. Luce Van Torre-Rodriguez "Bruits" suivi de "Nuances".

Bruits

Longtemps mes yeux sont restés clos sur les couleurs invisibles de la violence, sur ces mains maternelles griffant mes mains.

 

Longtemps, je n’ai su reconnaître les bruits étouffés de ma peau, la solitude de mon regard soumis,

quand la voix qui devait m’enchanter étrécissait mes rêves,

quand le sourire qui devait me vivifier endormait la lumière de mes yeux,

quand la parole qui se devait charnelle momifiait mon geste.

 

 

Du lichen de mes regrets, de leur moisissure, s’échappent d’infimes poussières.

 

 

En bordure de mes lèvres aphones se murmurent des restes de chansons étranglées, l’inaudible enlaçant le silence.

 

Nuances

Images feutrées, fragiles, enfouies en des terres écartelées, ces mains brunies par l’air marin, larges, noueuses, râpeuses. Mon père.

 

Les soirs étouffants de l’été, il adossait sa solitude aux écorces des pins, des oliviers, des figuiers entourant la bâtisse.

Ses yeux laissaient parfois entrevoir une volonté muette de s’arrimer, au plus profond de son être, à des poteaux de violence, pour éviter de disparaître, de se dissoudre, de sortir de sa vie.

Ses mains qui serraient les miennes traduisaient ce qui, furtivement, le traversait : l’agacement, l’étonnement, la fierté, l’inquiétude, la tendresse.

J’y apprenais - enfant apeurée par la nuit, l’obscurité, les bruits, les plaintes du vent – dans le silence émerveillé de son cœur, les nuances du monde.

 

Et je m’imaginais, et je me désirais, engloutie tout entière dans cette enveloppe de muscles et d’os, logée en ce corps.

Entre ses doigts, je me glissais en toute confiance, et total abandon, dans l’absolu de son amour.

 

Luce Van Torre-Rodriguez Lisières, éditions Les Autanes, 2021.

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