Envoi n°44. Didier Jourdren. Notes d'hiver

Le rouge-gorge sous la pluie, je ne l'entends pas, abrité sous des feuilles ou dans la haie, dans un arbre non encore dépouillé, mais le simple fait de le savoir dans les parages suffit à me rendre attentif. (…)

                                                                                                          (page 32)

Mais nous avons oublié que nous appartenons au monde, que nous vivons dans une fraternité de fait avec tout ce qui vit, tout ce qui est. Petit compagnon qui chantes d'une voix vacillante dans la venue du jour, je t'écoute, je te fais place, (…). Et je m'aperçois soudain que je te parle, frère rouge-gorge, ce matin pour la première fois, …

                                                                                                          (page 33)

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Appelé par l'ouverture, tenté par le repli. Vers où me guide l'oiseau de la lisière ? Accueillant sa voix, mais craignant de la suivre, cherchant refuge dans la clôture et l'immobilité(...)

                                                                                                     (page 40)

Petite barque frêle que je n'emprunte pas, craignant d'être emporté vers des rivages sans limites, d'être noyé dans l'eau transparente du chant. Je continue de regarder le fanal que l'on agite dans l'ombre pour me guider, d'entendre les appels répétés, mais je reste sur le bord.

                                                                                                   (page 42)

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Et parfois me reviennent le jardin abandonné, perdu dans l'enfance lointaine, la grande maison, la fenêtre de la petite cuisine. Et ces moments passés à guetter les apparitions d'un rouge-gorge qui venait picorer les miettes, comme le plus intense de la vie, et le plus incompréhensible, qui appelle impérieusement, qui met à part aussi, presque nécessairement, des êtres, de leurs vies, dans une fascination à laquelle on ne peut se soustraire, une obligation plus importante que tout.

                                                                                                     (page 51)

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Le petit tablier orangé noué serré sur la poitrine rebondie, presque toujours affairé, en quête sans répit de provende, ayant l’œil à tout, il a incontestablement un côté nourricier, maternel.

                                                                                                    (page 54)

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Petite cascade argentée, mince ruisseau qui court dans l'herbe, heurte les cailloux, coule sans bruit, puis chante à nouveau, frissonne, frémit, éclabousse, un peu, s'ébroue et disparaît derrière les arbres.

                                                                                                    (page 59)

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Petite clochette près de la porte, à l'aube, grelot très léger dans le froid vif.

Petit portier du jour posté dans la haie de palme, tenant sa lanterne, appelant par leur nom ceux qui passent ou se tiennent là...

                                                                                                     (page 77)

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La voix qui se brise : la seule juste.

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Demeurer dans le silence où l'on a été conduit. Ou plutôt , ménager à chaque instant une place à ce silence, l'écouter, se laisser traverser par lui, envahir, emporter, source qui ne cesse pas, dont le chant très bas respire dans le souffle.  

                                                                                                          (page 86) 

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Et si le rouge-gorge m'a appris quelque chose, c'est que l'on ignore presque tout de ce qui nous lie aux êtres et aux choses. (…)                                                              

                                                                                                          (page 87) 

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Il ne s'agit pas de voir clair dans les notes pures, mais de tenter d'être soi-même un peu plus clair, de s'accorderà cette limpidité.                                                        

                                                                                                          (page 93) 

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Appelé chaque matin par la voix très pure, presque imperceptible, franchissant sans rien voir l'étroite passerelle pour aller au-delà, où l'on ne reconnaît plus rien, ni personne, ni soi-même, conduit à accueillir là-bas, plus loin, ici, toute chose et tous les êtres, dans l'ignorance la plus grande, dans une reconnaissance bouleversée.  

                                                                                                         (page 94) 

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Petit oiseau qui aime s'approcher quand on retourne la terre, il m'oblige à creuser aussi en moi.                                                                                    

 (page 102)

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Didier Jourdren Notes d'hiver. Éditions Multiples. «Les Cahiers» n°1. 2011.